昨天的文章甚至忘了署上标题，写完就上传，上传完后倒头就睡。连续多日的从早到晚的忙碌，实在有些心力跟不上了。

我觉得自己是一个守得住心的人，但是守得住精神层面的心，未必能守得住肉体层面的心。灵魂活在肉身里，肉身有时跟不上灵魂，肉身是会累的。

今天一早，六点半起床，想起昨天友人给我发的一段关于守心的文字，我的眼前却不断出现一个个的画面。

山寺的檐角悬着一枚铜铃，风起时叮咚作响，檐下扫落叶的老僧却始终垂目。香客问他为何不抬头看云卷云舒，他拾起一片枫叶轻拭铃铛：“心若不动，风又奈何？”  

这世间纷扰，原是一场永不停歇的风。有人追着风跑，衣袂翻飞间丢了魂灵；有人逆着风吼，嘶哑的呐喊被卷成碎片。而守心者，像一尊沉在深潭底的古琴，任水面浪涌鱼跃，弦上只凝着月光。敦煌壁画上的飞天反弹琵琶千年，指尖早已褪了金粉，可那截断弦仍悬在寂静里——原来真正的音乐，从不在喧嚣处奏响。  

江南采莲人有个秘密：越是靠近淤泥的莲藕，越是雪白脆甜。他们踩着乌黑的沼泥俯身摸索，指尖触到那截莹润时，总会想起祖辈的训诫——“脏的是泥，净的是心”。  

曾见一位老陶匠，守着城郊破败的窑厂四十年。开发商许他黄金铺地，他攥着半块宋代瓷片摇头：“我这双手摸的是土，养的是命。

再后来，窑火熄灭，唯留满院青瓷在雨中泛着冷光。一只裂了纹的梅瓶里，野蕨菜正从裂缝钻出，嫩绿的茎叶缠着残缺的冰裂纹，倒比完美更惊心。想起他说：“泥巴要摔打百遍才能成器，人心何尝不是？”  

一些少数民族的绣娘绣花时不画底稿，她们说祖先的歌声会从针尖流出来。百鸟衣上纠缠的丝线，是山洪冲不散的密码。有位姑娘将私奔情人的誓言绣进腰带，被族人烧毁七次仍重绣，最终那条染着血与烟灰的腰带，成了博物馆玻璃后的传奇。这是反抗的印记，却无人知晓，某个雨夜，九十岁的她隔着玻璃抚摸旧物，掌心还留着当年火堆溅落的疤。  

我们总以为守心是封存，却忘了最坚韧的守护往往在破碎处生根。就像黄河纤夫的号子被录成电子音轨后，反而失了裂岸惊涛的力道。而敦煌藏经洞的典籍流散百年，却在异国的雪夜里，让一个醉酒的东方学子哭跪在地——原来有些东西碎了，光才透得进来。  

终南山的隐者用竹筒接雨水煮茶，茶烟升起时，他说这是“与天地对饮”。当暴雪封山，他用雪水熬野山楂，紫砂壶嘴呵出的白雾里，幻化出一幅美轮美奂的山水图的轮廓。心要是圆满的，怎样都圆满；心要是漏了，装多少琼浆都养不活。

想起苏州留园的冠云峰，太湖石千疮百孔，却让乾隆题下“千古一石”。有人将手伸进石穴，惊呼摸到了宋朝的穿堂风。守心何尝不是如此？不是密不透风的堡垒，而是任八面来风穿过，仍能听见自己最初的脉搏。  

大漠胡杨林中最老的树王，于某个黄昏，在沙暴中它轰然折断，裂口处却涌出清泉，方圆十里的种子在此夜发芽……

我们总害怕岁月侵蚀，却不知真正的坚守，是允许自己在裂痕中长出新的年轮——就像那只被孩童摔碎的青花碗，农妇用米浆黏合后，盛着的稀饭反而更香。  

暮色四合时，山寺铜铃又响。老僧将最后一片落叶放入香炉，青烟扭成观音垂目的模样。下山的石阶覆满苍苔，踩上去却比大理石踏实。忽悟：守心守的从来不是完璧无瑕，而是让每个伤痕都成为光的入口，让每次摇晃都成为扎根的契机……